Schuld war nur das Kettenkarussell,

wie seine Schaukeln flogen, ach, so schnell,

aus ihnen sah die Welt so völlig anders aus.

Uns schwindelte,

und jauchzend riefen wir:

„Weißt du was,

ich seh Amerika,

und jetzt kommt Frankreich

und dann Afrika,

und der Atlantik

und der Nordpol – da!“

So flogen wir und kamen um die Welt

und Grenzen gab es nicht mehr, die uns hielten,

und jede Zone war für uns erlaubt.

Wieder zu Hause, schrieben wir uns Briefe

und bemalten die Kuverts per Hand

mit einer Friedenstaube und mit Herzchen.

Natürlich musste ein Gedicht hinein,

was Heimatliches oder mit Natur, je nachdem, was

wir soeben lasen –

oder man konnte auch eins selbst verfassen

und trug dann feierlich das Datum ein.

Wir sahen uns so schrecklich selten,

manchmal lagen Monate dazwischen,

und an einem Tag passieren Welten!

Die Briefe flossen wie die Frühlingsbäche,

sie flottierten zwischen Stadt und Land,

dann passierten sie auch Ländergrenzen,

denn wir waren fortgegangen, aus freien Stücken, an

ganz neue Orte –

und jetzt hängen wir am Tropf der Worte.

Nun halt ich einen Umschlag in der Hand,

es ist kein Bild darin und kein Gedicht,

ein Satz nur, nur ein einziger, mehr nicht –

„Unser Haus soll auf Attika stehen,

in der Nähe von Athen.“

Wie bitte? Ich muss noch einmal lesen.

Wie viele Wörter sind das? Ist das ernst gemeint?

Was soll denn bitte dieses „Unser“ heißen?

Das klingt so statisch, so besitzergreifend.

War nicht Bewegung unser Ding gewesen?

Und nicht ein Traum von starren Häuserwänden.

Verschrieben wir uns nicht dem Fluss der Worte, lag

unsere Kraft denn nicht im Klang?

Wir wollten fliegen,

durch die Mauern krachen,

die uns von Kindheit an umschlossen hatten

und ängstigten mit lauter Krieg und Frieden.

Ich sehe mir den Brief noch einmal an

und werde erstmals nicht gleich reagieren.

Mein Antwortbrief wird lange auf sich warten lassen.

Ob’s meinem Bruder ebenso ergeht,

das weiß ich nicht. Ich schreibe spät.

Nachdichtung von Norbert Hummelt